E as coisas, todas, pareciam tão poucas
diante de 365 dias.
A vida cabia em um recipiente tão menor que isso.
O que fica é quase nada.

Não que não se viva, pelo contrário... vive-se até demais.
Mas lembrança é um negócio muito seletivo;
encurta um ano inteiro numa perda.


As vezes quando escrevo, não falo de mim.
Uma pessoa é capaz de sentir coisas para além de
sua própria vida.
As vezes, escrevo apenas o que acho bonito; gosto
quando o som de uma palavra combina com o de outra.
Só as vezes...